LA TARDE VA A MORIR. EN EL CAMINO
la flor de las acacias se deshace
al impulso del viento. Entre las ramas,
mortal, casi vibrante,
queda el último sol. La tierra huele,
comienza a oler, no cabe
ya dentro de sí misma y se levanta:
ahora hay tierra en la tierra y en el aire.
Y hay un bardal con sol; hasta él llegamos;
la sombra es el resumen de la tarde.
Te he sentido llorar. No sé a quien lloras.
Hay un humo distante
-un tren que acaso vuelve- mientras dices;
Soy tu propio dolor, déjame amarte
Amarte como nadie supo jamás. Morir y todavía amarte más, y todavía amarte más y más.
Veo que lo estas leyendo! Genial, y si has subido esto, es señal de que te está gustando. Cuando termines me dices que tal.
ResponderEliminarTe quiero.
Claro que me lo estoy leyendo. Y no es que me guste, me encanta! :D Yo si que te quiero. ^^
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